Hongó

Chile es un hongo.
Hongo de sabores, hongo de figuras.
Alucinógeno y maravilloso, pero tortuoso e infructuoso.
Del desecho surge la belleza eterna de nuestras rosas,
De las rosas cae la inmundicia eterna de nuestros cotidianos.
Años y años, días y días,
Perros que gozan y sufren
el amor perdido de la doncella patria.
Que danza al son de un Lalo
y lloran el rojo derramado por un Pino.
¿Quien soy yo para decirles “paren”?
¿Quien eres tú que contentas con discursos y falsas alegorías?
A la dulce patria y sus colores,
A la triste historia que nos precede,
Que de todos es, más a nadie pertenece,
Desde la tierra y la mugre,
Chile es un hongo